Círculo

Ella gira en la cama y choca la frente contra la mesa de luz. Entonces levanta la vista y ve la foto de él con un paisaje de bosque tupido de fondo.
Ella ya sabe que la historia es imposible pero se empecina.
Todos los relojes de la casa dicen que son las cinco menos diez y que hace veinte minutos un escalofrío le recorrió la espalda, tuvo 38 de fiebre y ganas de morirse, que la trague la tierra.
Todo porque la historia es imposible.
Levanta su cuerpo quebrado por la angustia y decide acabar con eso, borra su imagen de la mente, la sonrisa que la cautivaba, las manos que la acogían y la ternura de sus palabras. Sabe que es imposible y debe olvidarlo.
Su voluntad de oro la lleva a la calle con la cabeza fresca, el espíritu renovado y la vida dispuesta. Camina una, dos, tres veredas y se siente una mujer mueva y vigorosa.
Pero mientras cruza hacia la cuarta vereda un pájaro que canta le recuerda que son las cinco de la tarde y él ya regresó del trabajo. Entonces corre hasta la casa y marca su número de teléfono. A pesar de que sabe que la historia es imposible.